La creación

Una mujer con las manos estiradas

con las palmas abiertas al sol

clama por la libertad de todos sus hijos

una mujer tendida y desnuda 

con los deseos en su piel estremecida 

en la palabra 

disfruta de ser mujer 

una mujer 

de rodillas sobre la tierra 

amamanta una semilla

y el barro le cubre los pechos 

y la vida es fiesta

y fiesta es la vida que lacera la tierra 

queriendo salir y ver tus ojos 

y el mundo y ese nuevo amanecer  

una mujer anoche salió a volar 

y se hizo mil estrellas 

y así  

cuentan los ancianos 

el mundo fue creado. 

Entre dos madrugadas a destiempo

Entre dos madrugadas a destiempo

te digo hola

te digo ¿muy bien y vos?

entre dos madrugadas

como con mis manos

tu fruta ya sin piel

que chorrea desnuda, jugosa

entre dos madrugadas a destiempo

soy polizón de las viejas naves

que huyen sin mar ni cielo

entre dos madrugadas

te habito mudo

en un silencio rapaz

que te toca robándote el ayer

entre dos madrugadas a destiempo

los espíritus de tu piel

envuelven mis ganas

las miradas que se esconden

del rubor de una vieja vergüenza

entre dos madrugadas

suceden esos besos guardados

que terminan siendo las ansias de una nueva noche

entre dos madrugadas a destiempo

te necesito

como a una mañana de enero

como a esa brisa fresca entre los huesos

entre dos madrugadas a destiempo

espío entre tus ropas

buscando tus pezones

tu voz diciendo el sexo

entre dos madrugadas a destiempo

tiemblo de adiós

y te pienso.

Destinadas a no ser

Destino cruel el de las palabras que nacieron para ser silencio

farfulladas por lo bajo

temblando de agosto y tiempo

destino cruel el de las palabras que nacieron para no cruzarse

desnudas en los escaparates de tu boca

y tibias en mis dedos

pero mudas, vistas de lejos

destino cruel el de las palabras que nacieron para andar descalzas

que jamás se calzarán tus botas

ni mis sueños

destino cruel el de las palabras que de a poco van siendo nada

desapareciendo en el aliento de tu alma

vistiéndose de noche en los labios del día

destino cruel el de las palabras que no llegan a ser orgasmo

ni poesía

destino cruel el de las palabras

sin lengua ni besos

que dejan de ser palabras

solo por no ser nombradas

destino cruel el de tu palabra y mi palabra

destino cruel.

A distancia

Sé de tu lluvia y tus días de verano

sé de tu noche 

del estruendo nuevo de cada cielo 

te adivino, te siento

me tocás la cara allá a lo lejos 

y me llamás 

y renegando la tarde 

miro la desnudez de la distancia

tu cuerpo imaginado

y te beso las palmas de tus manos

irónica manera de ser 

en un otro intangible 

al que acaricié miles de noches 

sin cuerpo ni cercanía 

sé de tu lágrima y tu valentía

y cada una de tus medidas

solo a vos se te ocurre 

venir a nacer adentro mío

desnuda y a destiempo. 

La sombra

                                                                                                        

                                                      La sombra no muere...

                                                  

                                                                                                                      Alejandra Pizarnik "Exilio" 

Yo no sé si es tu amor o la sombra de tu amor lo que besa mi memoria, nada más noble que una sombra, aunque estés muerto o tirado lleno de calle y frío, ella se recuesta, miente una espalda, se inmola, e impertérrita hecha su figura en vos y te cubre protegiéndote del invierno. La sombra es de una entereza tal que no la amedrenta cualquier muerte, no, ni una muerte de esas del primer mundo y mucho menos una muerte de acá tercermundista, pobre, negra, más negra que tu pelo, yo creo que es la sombra de tu amor la que ronda por mis lugares, mis abrazos, por mis voces viejas, que anda guacha de paredes donde rascarse, que anda por ahí destiñendo noche, la sombra de tu amor llena de ojos negros y versos sencillos "se hundió de tarde en el río, dicen que murió de frío, yo sé que murió de..." yo nunca supe nada y menos de sombras, Alejandra dice que no mueren, yo creo que tiene razón, no mueren nunca, yo creo que la noche no es otra cosa que miles de sombras de amores viejos que unidas cubren el cielo y el olvido. 

Ya no pasas por mi puerta

Ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

un marido enojado

un furioso ayer

ya no pasas por mi puerta

toda la noche esperando la luz de la mañana

toda la noche sufriendo

la noche y este dolor de ausencia

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

esos seis pasos que dabas

a las 2 de la tarde por la calle vieja

donde moran mis últimos huesos

me daban aire, comida y soledad

si, saberte de otro, pero saberte

me hacía volar

tac, tac,tac, seis tac de perfume

seis tac bajo un cielo encapotado

o escapando del sol y las lagartijas

unos días, violentos y apurados

otros, como con piedad del suelo y del adiós

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

seis tac de tacos arañando el alma

seis tac de mirada avergonzada,

yo sabía por tu caminar

el sabor de tus sueños,

si llegabas tarde al trabajo

o si era día de fiesta o de penar

ya no pasas por mi puerta

no te dejas ver

yo seguiré muriendo días en la vereda

esperando tu vuelta

esperando tu caminar

ya no pasas por mi puerta

pero sé que pasarás.