Elcames tescren lasalmas

Si supiera como se llama eso que te muestra el camino a seguir, se lo pongo de título a este poema

Estiro las manos y las veo en los contornos del alba

estiro los pies

y están esos pies míos pisando la vida

la vida de más acá

estiro la cabeza

las ideas, las razones

y es el calor del día lo que hace la piel

estiro a veces las ganas

y ahí estás

diciéndome donde ir, diciéndome que hacer.

La poesía no sirve para nada

                                

y más: esos versos no han de servirle para
que peones maestros hacheros vivan mejor
coman mejor o él mismo coma viva mejor
ni para enamorar a una le servirán

                                                                                            

                                                                                                        Frag. de "Confianzas" de Juan Gelman 

La poesía no sirve para nada, ya se lo imaginaba Juan 

pequeña semblanza del no mundo

de ese que solo rompe las cadenas en nuestro pecho

con horizontes rojos en furia y en vos. 

La poesía no sirve para nada, ya me lo imaginaba yo

arrogancia de la palabra

esa que siendo niña, se sueña mujer 

y abre sus piernas impúdicamente hermosas

y se masturba pensando en tu ayer, 

no sirve para nada

por eso me gusta, por eso sueño un día ser poesía 

un martillo, martilla

un cartero camina todo el día con tu voz en el bolsillo 

y la desesperanza del que espera

o el aviso de que Julia murió

pero la poesía no, no sirve para nada

por eso me gusta, por eso sueño un día ser poesía 

los aviones te llevan a ella

la heladera enfría 

el pan engorda

pero la poesía, nada

no sirve para nada, ya me lo imaginaba yo,

me gustan las cosas que no sirven para nada

tu amor o tu odio

la ilusión

las películas, aunque sean de tiros 

los borrachos cantando en la cortada 

y un arco-iris dibujado en el salón 

las pasiones que te estacan al olvido

una canción 

todo aquello que no sirva para nada.

La poesía no sirve para nada

por eso me gusta 

por eso sueño un día ser poesía 

parado 

y esperando el tren en la estación.   

Los tenemos que desacostumbrar

Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

se sientan a donde sale el sol y miran

sin ver al pueblo arrastrar el alma y los pies

regando la semilla 

que mañana los señores van a comercializar 

que raras costumbres tienen los señores 

los tenemos que desacostumbrar

los señores usan pies grandes 

con zapatos que hambrean, 

sucios de pisar ideas  

cansadas de ver al hombre llorar 

los señores deciden tus días, tus noches, tus sueños  

y los nombres de tus avenidas

hasta tus formas de soñar 

Que raras costumbres tienen los señores

los tenemos que desacostumbrar 

no me gustan los señores 

tienen mal olor

tienen olor a mierda 

Que raras costumbres tienen los señores 

es la hora de limpiar. 

A la hora de la siesta

Tu siesta

inmóvil, lejana, desnuda

con la lluvia atravesando el patio

y tu cuerpo

a tiempo, fresco, tornasolado

hacen de mi tarde

una rosca llena de dulce de leche

de satíricos cafés

de deseos reverdecidos a las cinco

una tarde con olor a raíces

y anoche

anoche me preguntaste

que tenían tus ojos

que un todo peregrino los reclama

y tienen eso

tus ojos tienen

la insolencia de hacer desaparecer el mundo

a la hora de la siesta.

Contándote

Explorar tus formas de mujer

y aprender a contar hasta tu cuello

uno, dos, piel,tus ojos

cinco, tus  manos

siete, ocho, la ilusión

y por fin tu cuello

y volver a empezar

tu cuello y mis labios

tu hola y mi delirio

contar

y a medida que la noche inquiere

volver a tu cuello cual cero

y seguir de manera irrefrenable

un cielo y tu cuello

la inmediatez de un beso y tu cuello

más piel y tu cuello,

en un ábaco de deseo y sueños

tu cuerpo es mi matemática

pitagórica manera de sentirte

contarte con mis dedos

sumando pezones y hombros

labios y sonrisas

y con mis dedos

por fin saber el resultado

de un planteo de placer

que termina en las letras de tu nombre

hasta que llegada la mañana

y como si nada

tu cuerpo se hace luz de día

y sale por la puerta

haciéndose cascada de números

entre tacones y rouge.

Hoy me dijo

Hoy me dijo

que a parte de todo 

cocinaba 

que las diagonales de la vida 

que mañana puede ser un día de sol 

hoy me dijo que cocinaba 

que sus manos 

que sus vidas 

me dijo inclusive que ella cree que existe Dios 

me contó de los abrazos 

de como una piel cabe en dos almas 

y que trabaja de ocho a dos 

ella anda por ahí diciéndome cosas 

que le tiemblan los ayeres en la punta de la nariz 

que el amor es triste y tiene muchas alas 

que un beso es un beso 

aunque se te escape entre los dedos 

y que de ríos están hechos los costados del adiós 

ella sabe del decir 

ella me cuenta con su piel, 

con sus dedos, con un viejo dolor 

pero hoy me dijo 

que a parte de todo 

cocinaba 

¿puede haber algo más conmovedor?

Uno no puede dar lo que no tiene

Uno no puede dar lo que no tiene

si uno no tiene colibríes

ni aletear, ni flores, ni el aroma a tu cuello puede dar

si uno no tiene corazón

es añudo que sangre, que galope las entrañas

ni una palabra puede dar

si uno no tiene sed

ni el grito de la marea llegará a tu puerta

uno no puede dar lo que no tiene

ni cuatro vidas, no dos ni tres

ni siquiera una muerte puede dar

si uno no tiene manos

solo queda abrazar con el revés del alma

y si se te quedó el alma en el alambrado

ya tampoco puedes abrazar

si uno no tiene suelo

es el aire que nos viene a rescatar

y nos lleva lejos

a otro lugar

uno no puede dar lo que no tiene

eso siempre lo tenés que recordar.